冬天了，岁末尘封的寒冷直逼过来。每一场雪过后，田野寂静、山川寂静，故乡的村庄也跟着寂静。 

寂静的还有母亲。日复一日，周而复始，今年已经89岁的她，只要身体尚可，总会在故园的樟树下瞻望。 

每个晨曦，当阳光倾泻在田园乐桥，门前瞻望的母亲，脸上荡漾一圈一圈的年轮，满头的白发像雪花一样闪亮。她就那样固执地伫立在那里。 

等候，偶尔回家的孩子，是她的宿命。 

晚年的母亲，就像冬天里的候鸟。不管四季如何变化，她都在这里。蛰居在自己的寒舍，就像青蛙在田园，就像麻雀在旷野，从来不会感到厌倦。 

因此，我不愿用孤独与寂寞来形容。我知道这两个词汇的分量，我知道汉字的沉重，更懂得现实的无奈。 

当父亲像一支烟燃烧殆尽，而我们还像是没有长大的少年。那是因为，母亲还在。在故乡的宝典里，当母亲和乡愁这个词汇融为一体，那种美好的、想象的、疼痛的，就开始纯粹地、浪漫地、真实地，以一匹马的速度，贴着地面向我们飞来。 

沉浸在这样干净的气质，我觉得母亲应该是宁静的。静止地不再老去，一直静止地在门前，等待我们像小时候那样回家…… 

每一位平凡的母亲，都是孩儿心里的一盏灯。 

每次，推开门的刹那，能够喊一声“妈妈”，而那一头她能轻轻地答应着。我终能感受到我颤抖的身体，那一刻恰似是一根扁担的抒情。多少年了，很多人情世故，早已经把自己的情感掏空。看到母亲颤巍巍地烧水，然后在菜园忙前忙后，那种温暖的感觉，就像一滴滴泪水，打湿我身体里所有的风霜。 

买点米，再买点排骨，如此等等。每一次在家短暂的停留，均胜过我人生所有的经历。 

每一位做儿女的，倘能回报父母的，能够及母亲给我们的万分之一已是幸运。但是，母亲从不抱怨，总是说着最简单的话语：近来，腿有点疼；你们过年可回家？ 

这些像是结在画上的红梅，点点红硕花朵，酸酸甜甜的，令人心动，慢慢覆盖我所认识的从前。 

那个鞭炮齐鸣、礼花满天，挨家挨户拜年的童年、少年，一去不回头；那个过年吃红烧肉、穿新衣、要红包，一家人围聚在父母膝下的日子，一去不回头。从被引领到引领，草木人间，每个人活着的真谛，莫过于上慈下孝，在世代传承的佳节里，守着自己爱的人和爱我的人，一起共赴春天。 

每一位故乡的孩子，心里都有撕心裂肺的疼。 

当年味越来越浓，火红的春联像希望贴在家家户户的门楣。每一帧光影里面，都覆盖了些许陈旧、彰显了崭新的希望和美好。 

穿过山林，穿过田园，也穿过茫茫风雪。此刻，我走在故乡的冬天。从街市到村庄，回到那一个我出发的地方。看着故乡冬日的脸谱，用脚步丈量家的长度与宽度，然后想象着每一缕湿润的薄雾散尽，会有怎样的惊喜？ 

热爱故乡的人，母爱是一束光，就像田野的芬芳，总能够在不经意之间，用一种神奇的光芒打动着我们。 

这个冬天，在阳光的轻磕声里，憧憬我们的幸福生活。在樟树下，来母亲身边，每一只飞鸟发出的声响，都是爱的旋律。在这一片热土上，是信念、是激情，伴随所有灵感的作词与编曲，在爱的源头，让我再一次把故乡深深沉醉。 

即便满途风雪，只要母亲在，一切都在……